Mois : novembre 2014

On ne sait pas. On croit savoir. On regrette d’avoir su. Et puis, on meurt de… allez savoir ! Quel prodigieux parcours !

Je ne savais pas que le prénom Anatole signifiait « là où le soleil se lève ». C’est durant mes courses au supermarché qu’un bien nommé Anatole m’apprit l’onomastique dudit prénom, non sans avoir, au préalable, loué ma « lumineuse aura », qu’il dut confondre avec la réverbération des néons sur ma peau diaphane. Cela dit, il était précisément…

Je n’ai jamais su pourquoi je tournais à droite quand je voulais aller à gauche (et inversement). Je crois que mes pieds et ma tête doivent de toute urgence entreprendre une thérapie de couple.

Je ne sais pas pourquoi j’attire tant les vautours. Seule ma carcasse doit combler la faille et la fouille, valoir le détour.

Je ne savais pas que les règles, dans la terminologie hébraïque, renvoyaient à l’idée de séparation – non seulement la séparation avec l’époux, puisque la religion considère, paradoxalement, la femme aussi sale que sacrée, durant ses menstrues ; mais encore, à la séparation avec la mère. Pour ma part, je n’ai jamais été férue de séparations, qu’elles…

Ils ne se savent pas disparus. Dans les rétines des restants, jamais encore, ils ne s’étaient vus si persistants.

Elle ne savait plus quoi dire pour convaincre sa chère mère d’acheter cette jupe haute couture, à moins soixante-dix pour cent, en raison d’un déstockage avant fermeture définitive ! — Mais bien sûr que si, maman, elle te va à ravir ! Écoute-moi bien, tu mets la culotte gainante que je t’ai offerte pour ton anniversaire, un pull…

Je ne savais pas que le flirt venait sans doute du fleuret, cette arme blanche fort utile en escrime, et autres combats de coqs. Par ailleurs, le jeu de l’amour et du hasard tisse des liens évidents avec celui du chat et de la souris, qui danse sitôt le félin parti. On estime la partie achevée quand la souris…

Je ne sais plus ce que je voulais écrire… Mise à part l’histoire d’un cheval qui aurait trotté sur le bout de ma langue – et encore, le souvenir reste assez cavalier –, rien ne me revient. Voilà plus de vingt-quatre années que j’essaye pourtant de m’en rappeler…

Je ne sais visiblement plus écrire sans la complicité de mon stylo à bile noire, dont la cartouche, toujours prolixe malgré un usage ô combien répété, ne semble vouloir tarir, et se déverse, de concert, sur le papier et sur mes doigts, de sorte que la page se trouve elle-même tachée de mes empreintes, façon…